Уважаемый читатель…

Не надо читать эту повесть, если вы обожаете детективные романы со стрельбой, и лужами крови. Хотя кровь здесь будет и без стрельбы…

Не надо читать эту повесть, если вас интересуют истории трагической любви гомосексуалистов, подсмотренные автором мужчиной, который(или которое), пишет от имени героини женщины. В этом случае вам лучше обратиться к писателю Георгию Ланскому, который прячет своё настоящее имя Бессмельский, очевидно где-то в глубине души стыдясь своего, так называемого, шаблонного творчества. Ведь даже пища, напичканная красителями и ароматизаторами, может быть аппетитна и красива на вид, но в результате вызывать несварение желудка.

Главное действующее лицо этой повести, гроза бессонных ночей, блуждающий нерв ВАГУС, не дающий забыть о запрятанных в подсознаниеболях, и не позволяющий лгать даже самому себе.

Пространство покинутой сцены. Слышно, как где-то вверху, в «колосниках» подвывает ветер. Мечутся тени от колышущейся на сквозняках «дежурной» лампы. Сцена не пуста, на ней остатки каких-то непонятных сооружений из неразобранных сценических «станков», обрывков кулис, свисающих на старых проводах осветительных «бэбиках». Среди пыли, пробитых молью, заляпанных краской драных тканей валяется смятая жесть бутафорской короны, старый башмак, часть какого-то костюма, без рукава. На спущенном штанкете висит зацепившееся за него жабо, грязное, жалкое, возможно когда-то бывшее деталью этого костюма. И, вообще, если присмотреться, можно в полутьме увидеть еще много хлама непонятного для непосвященного человека, назначения. В чёрном колодце, растущем вверх от сценического круга, под жалобным стоном сочленения трущихся конструкций возникает новый аккорд и над всем этим космическим пространством медленно, плавно, спускается, планируя кусок расписанной яркими красками фанеры.

Ногу отрезали вчера, а странные мысли приходят сегодня…
Странная вещь…. Куда-то в небытие ушли такие, казалось, важные проблемы как взаимоотношения Украины, Казахстана и России… И, совершенно неважно, как сыграет роль артист Клабуков, и что скажет о тебе дурак Васко… Даже то, что думает о тебе начальник управления культуры, уже не в счет… И, даже… подумать страшно, совершенно неважно как к тебе относится… ПРЕЗИДЕНТ!
Всё что было, казалось, важным, стало никчемным, тускловатым, не имеющим какой-либо ценности. И только самая, что ни на есть, близкая конкретика, такая как… температура по утрам, уровень сахара в крови, ночные кошмары, холодный липкий пот заставляющий дрожать беспомощное тело под совершенно не греющим одеялом, наполняемость, так называемой, «утки» и, будет ли нормальным «стул», не слишком жидким, чтобы успеть «добежать»( как-то смешно звучит у меня слово – добежать…), и не слишком плотным, чтобы исключить геморройные шишки – вот, пожалуй, ГЛАВНОЕ, что волнует, напрягает, заставляет работать самые потаённые уголки сознания, имея на противоположной чаше весов только одну альтернативу…. А не послать ли это всё на….